Засохла гуашь, умерла акварель.
У меня на холсте прозрачный апрель...
Тот апрель, где вдвоём мы встречали рассвет,
Где на вопрос был не нужен ответ,
Где смеялись дожди, где пела листва...
Было небо зеркально, а ты - это я!
Любви больше нет, и порван тот холст.
Теперь за вопросом стремиться вопрос...
И плачут дожди, опадает листва,
И в зеркале неба не ты и не я...
С кем мы сейчас, мы узнаем потом...
Господи! Сделай же это всё сном.